A propósito de tu olvido.

Nos fuimos olvidando mientras sosteníamos nuestras manos
entre los besos y tus te amo,
entre mi café y mis podridos cigarros
te olvide con el olor de canela- manzana que 
susurraste que te recordaba a tu navidad
y vos quizá, me lanzaste a tu olvido con 
mis poemas cutres y baratos
bajo las lunas estrelladas con las que
el interlocutor d un teléfono móvil y yo
jugábamos a crear arte nocturno...

Te olvide quizá junto con las locuras prometidas
con las promesas incumplidas
junto tus ojos y labios ausentes
vamos, que me culpo de olvidarte, de olvidar tus niñerías
y las mías,
me culpo de dejarte ir, y te culpo a vos
amante mía,
por amar, amarte, amarme.

Cuantas soles nos han visto ya decirnos adiós?
cuantos más necesitas para entender, ultimo unicornio
que no necesitas mis manos junto a las tuyas
para sentir que las sostengo, que no necesitas mi voz
arrullándote para sentirme cantándote un "buenas noches amor mío"
que realmente no necesitas mi cuerpo para tenerte
que vamos, que vos y yo, y quizá un poco
de los humanos que nos vieron destellas juntas sabrán
que este amor es indestructible, es de sos de poesías cliché
donde podemos ser, cenizas, polvo, nada, pero seríamos sin duda alguna
ceniza, polvo o nada, que se ama.

Que vos y yo sabemos que hay más vidas, más dimensiones
que te amo, peor de la única forma que se ama realmente
que te amo feliz, libre, no atada a mi, que te amo libre
siendo vos y enamorando al mundo con tu risa, que yo ya probé
lo que es tenerte deslizante entre mi piel, que es justo que
le regalemos un pedacito de locura a otros, y que so,
esa locura repartida que vas dando por ahí
no envuelve bajo su lógica el dolor de no tenerte.

Que me hace azul-celeste verte bien, que se que aun mantenemos
el diálogo más puro y sincero con una sola mirada
que sé sin decirlo que sabemos que esto sera eterno, y que al final
de esta, de otra o cualquier otra vida, siempre sera así,
seremos (sólo) polvo de residual que surge de una misma estrella
que sé, sin que lo digamos, que no tenemos un hilo rojo atado al dedo,
tenemos quizá las almas fundidas como hierro al fugo

Que en resumen, un siempre, por fin, con nosotras, tiene realidad.