Nota de voz.

Me gustaría poder pensar que éste audio es la modernidad de una carta suicida
que alguien va a coger mi móvil cuando yo me muera y va a escucharlo
y va a comprender en cada vocablo el dolor que venía agobiando a cada una de mis partículas
pero no,
la realidad siempre superará la ficción
la realidad compleja con su danza interminable me lleva a saber a ciencia cierta
que luego de este precipicio, la nada
que luego de este precipicio no hay dolor
que luego de este precipito no están tus besos esperándome


Y el único miedo a la muerte que me surge
es el miedo de no poder tomar nunca más tu mano
no poder besar nunca más tus ojos
no poder sentir nunca más tus palabras

Y me abrigo,
me abrigo con fuerza de la nada
ante la nada
con la nada
me abrigo para no sentir que me estoy muriendo
me abrigo para no sentir que me empiezan a hacer efecto las pastillas, las inyecciones y el alcohol
y toda la mierda que quisiera que me explotara los sentidos
solo me abrigo y escribo esto
y cuando escribo digo hablar porque la palabra nunca encontró una metamorfosis.

Deaeneieele.

Nos veo
nos pienso
y no sé qué conjuro debimos romper para hacernos tanto daño
para deshojarnos  como árboles en plena primavera
en este invierno que vendría siendo la felicidad de nuestras vidas juntos

Y pienso,
pienso en cada rima que he pronunciado a tu lado
en casa sonrisa pura que me salió del alma a tu lado
pienso en el calor de tu mano dibujando mi cuerpo
tocando mi ausencia
y donde debería estar mi corazón
que es ahora un hueco infinito de estrellas
palpita algo;
palpita algo que tiene tu rostro
palpita algo que tiene tu sabor
palpita algo que podrías ser tu

Palpitas y agonizas en ese universo que se expande
(se expande
se expande)
y duele,
duele el dolor de dolerse y no saber porque una duele
duele el dolor de acabarse,
de gastarse
de derrumbarse en un futuro,
bloque a bloque
de ver las idas irse a la basura sin especular ni esperar respuestas
y duele,
duelen los colores que no te puede decir que eran mis favoritos
duele cada secreto compartido
duele cada fecha, cada 18
cada cumpleaños.

Duele la esperanza de haber pensado que esta vez si, serías.
Duele la esperanza de haber esperado que tu, serías

La deidad y su ave.

Y en el cielo templado
las copiosas nubes
los árboles que silban las voces de antiguas deidades y tu voz
el sutil olor del desamparo paterno y tu ausencia lamiéndome la sombra
el lejano cantar de las aves
¡ah, las aves!
recordatorio constante de un pájaro herido que llevo en el pecho
tierno
caliente
palpitante
absurdo como palabras muertas
danzante al son de tu desdén
delirante al sol de cada una de tus rupturas

Y veo a mi niña huérfana en peligro
y veo al gorrión herido en mis manos
 lo cuido,
 lo curo,
 lo emborracho

Y camino sin rumbo alejada de todas las verdades
magullándome en los contrastes de la vida
la cotidianidad
lo inexistente
lo real
lo común
traspasan mi piel

Y al final sólo soy una noria fuera de control
descarrilada
desorientada
golpeada hasta la inconsciencia por cada una de las ausencias
golpeada hasta la inconsciencia por el paso de la vida,
por el  peso de una lágrima
por el silencio de un arrullo a la niña que nunca fui
por la decadencia de la sonrisa que no dibujé
por la gravedad  y la dimensión gigante de todos los multiversos donde no te tengo.

Enfermedad

Estoy enferma
tengo fiebre de poesía
amigdalitis de poesía
dolor de estómago por toda la poesía.

La ausencia de los dinosaurios.

A veces despierto y lo primero que siento es tu ausencia
y me brinca en la mente el microcuento de Monterroso
diciéndome que despertamos y les vemos ahí, y lo que vemos ahí son las ausencias.
y entiendo que el cúmulo de recuerdos en flahsback de una vida juntos sobre cualquier cama vacía
pesa más que todos los dinosaurios.

Me despierto y lo primero que pienso es <<¿qué he hecho mal?>>
y me convierto en Sísifo y cargo la culpa repetida veces
la culpa
la culpa
la culpa

Me despierto, me levanto, pienso, siento y busco desesperadamente
un rotulo en cualquier pared que me diga que estoy frente a un teatro mágico
y camino por laberintos y ficciones mientras vuelan revoloteando los marfas y los cronopios
y me siento a charlar en platicas invisibles con los famas
y veo les juro que veo cada una de tus ausencias, cada una de tus palabras
clavarse en mi pecho como vidrios

Me sirvo el café y lo único que puedo recordar es ese libro cutre
que un día azul saque de un librero lejano
que hablaba de las putas, el café y el dolor
Y recuerdo sus lineas narras que las putas irreverentes toman café en exceso para no sentir dolor
placer
miedo
desgaste
sus huecos

Y yo de puta tengo mucho y de irreverente tengo poco pero mi obsesión con el café, también se marca por estas ganas locas de no sentir
por el desanimo
por el desaliento
por la desesperación
por la desesperanza

Veo la ventana esperando ver jaulas convertidas en pájaros
veo la ventana esperando ver pájaros azules embriagados
veo la ventana esperando ver a lo lejos de un árbol un pájaro inmóvil que le de cuerda a mi mundo.

Y me paso la mañana
y me paso la tarde
y me paso la vida
soñando ese momento donde la literatura romperá mi realidad
donde me hará perder contacto con todo este dolor que es estar viva
y podré huir a una casita que construiré con letra y palabras
a esa casita que haré con libros y se mojará un día y se desgarrará como mis sueños
pero seré feliz en esa casita

Donde existe el café, tus recuerdos y el olvido
el fantasma de todas las personas que amé y me amaron
en una fiesta interminable
donde el amor sea solo aprender a bailar al mismo paso
donde todos hagamos una fiesta Dugú
y que la escena final duerma siendo nosotros
derrumbados
a pedazos.

En busca de un hogar.

A veces pienso que me puedo hacer una casita con palabras
que me puedo fugar, huir, naufragar
reconstruirme en medio de cada una de mis sílabas
y adormecerme en cada uno de mis signos.

A veces pienso que puedo hacer una barricada con cada una de mis ideas
y agazaparme a esperar que pase la tormenta
este rapto de ilusiones
todo ese fuego sobre cada hoja de papel
y resurgir intacta, inmóvil, fría
como piedra
como ave
como sol

A veces pienso y me figuro dentro de una casita
que tiene sala, cocina, baño
y un jardín gigantesco donde entierro mis fantasmas
y árboles milenarios me protegen de las luces lejanas que queman mi desprotegida piel
y cada uno de los objetos de esa casita está hecho con palabras
con cuentos
con microrelatos
con versos

Y mi habitación es una pieza pequeña hecha de pura poesía
mi cama huele a poesía
mi ropa huele a poesía
todo mi entorno huele a poesía

Y luego recuerdo que no soy más que un intento de crear
que no soy más que un intento de sobrevivir
y que fallo
fallo al rimar
fallo al conjugar
fallo al existir.