Desde el viernes.

¿Qué me receto ahora?
¿dónde desembocarán tus manos y mi piel?
¿Tendrían la valentía  mis labios de decir que te conozco?
¿Las noches desembocaran ahora en lagrimas sobre el puente?

Aves.

En las noticias extraoficiales
los buzones gritaban que el dolor, desgarraba
en los falsos de los pisos
las ratas sabían cuanto media la nostalgia

La tristeza sin razón se colgaba de la pared
y el olor a café, inundaba la ausencia
y aún así, el vacío era más grande que la risa

El eco trastocaba las entrañas
y la realidad golpeaba

La casa se caía a pedazos sobre los hombros
las mentiras descuadraban los cuentagotas
el absurdo coloreaba todo
la desesperación estrangulaba en las noches
en las tardes
siempre, sin horarios

Las aves ya volaban a desintegrarse
entre el aire respirado
a través de los sueños costurados con miedos
volaban hacia donde ya no hay dolor.

Donde no sale el sol.

Los restos del barco no pedían ayuda
pero estaba ella, tan rota
tan cansada de las ayudas monótonas
y es que todo era más importante que su dolor.

Espacios que nunca están vacíos
extensas conversaciones con varias
encontrarse en cada manía perdida
sin puertos, 
con todas las heridas cubiertas de papel china
con todo la vida revuelta

Ella, se ahogaba en lagunas ajenas
salvando siglos sin cuenta
cargándose la risa
el dolor
la vida.